J’aime toucher l’heure
Qui approche au fond
Des îles poissons.
Au fond des îles poissons
Il y a des sillons larges
De dunes d’eaux.
Là, la petite carpe
Miroite les doux rayons
Caressant les émeraudes.
Au fond des îles poissons
Quand approche l’heure
Tout respire, tout se repose.
Au fond de l’encre
Que verse Jean de Lafontaine
Il y a la crise alimentaire
Que nous arrose la cigale.
Depuis les décennies soixante dix
Nous avons chanté à l’Opera
Abandonnant nos cabanes de griots.
Entre nos cordes vocales
On a chanté au Darfour
On a dansé à Rangoon
O a slamé à Katmandou
On a zouké à Sbrenista.
Et voilà la fourmi
Dans nos politiques d’ajustement
Nous dit finalement :
<< Vieux confrères de la cigale
Eh bien, mangez maintenant>>
Mgba’a foub
C’est la dame qui plante
Du grain pour la vie.
Mgba’a foub
C’est l’enfant qui pioche
La terre pour la fertiliser.
Mgba’a foub
C’est le sieur qui défriche
L’espace pour les semences.
Mgba’a foub
Sur la lisiere des terres
Fleurit l’amour bourgeon
Du sieur attendant
Eve pour les noueaux amours.
La dame plante
L’enfant pioche
Le sieur défriche
L’amour nourrit la famille
La famille nourrit la terre
La terre nourrit les cœurs.
C’est mes aiguilles
S’en allant à l’infini
Vers le monde inconnu
Le jour pointe
L’aiguille pointe
Mais à Londres
L’aiguille fait sa répétition
Elle tourne sur elle-même
En douze heures pile
En combien de temps
L’homme tourne-t-il sur lui-même
Réponse à 10 Down Street.
Cygne balayant
L’univers de son Horus
A sa terre : le Sud
A son soleil : le Nord
Et, comme enfants
Aimons cette verdoyance
Riant dans nos déserts de vie ;
Et, comme adultes
Touchons cet éclat
Eclatant dans les parvis
De tes antres ;
Il y a Sédar Césaire
Entrant à la Sorbonne
Il y a Alpha Omar-Diouf
Grimpant le prytanée d’Elysée
Eux-là, eux-là, O Horus
C’est moi : l’enfant d’Algérie
La FrançAfrique
Confondant Zoé à Noé
Sans papiers pour mes peuples
Pourtant toujours au fond de ton cœur
Le premier né de tes enfantements.
CONFESSIONS
<< Alors, les yeux des aveugles
Commenceront à voir, les oreilles
Des sourds s’ouvriront>> (Isaïe, 35)
Voudrait-on tout savoir
Sur la vie d’un homme
Que j’aurai été toute ma vie,
Voudrait-on en savoir plus ?
Voudrait-on se faire une petite idée
Sur ce qu’auraient été mes piétinements
Mes audaces, mes risques, mes petits riens
Voudrait-on en faire le point ?
Voudrait-on enfin tirer au clair
Ce qu’aurait été plein de paradoxes
Pour d’autres, pour moi aussi paradoxe
Cette vie qu’on voudrait savoir ?
Voudrait-on ne plus conditionnaliser ;
Alors, loin des lignes
Alors, loin des flatteries
Dirait-on qu’on sert enfin de partie ?
Voudrait-on! Non! Garder à l’histoire
Un flash pour nos oublieuses mémoires
Voudrait-on être tranquille avec soi
Voudrait-on interroger ce qui a lézardé mon mur ?
Que n’aurait-il pas tout vu, tout entendu
Que n’aurait-il pas tout touché, tout coché
Que n’aurait-il pas tout jugé, tout jaugé
Que n’en aurait-il pas tout compris ?
Ses petits yeux piégeaient les insectes
Les petites mouches, cafards, piégés
Par lui ; le patron dont le dialogue
Ne s’est jamais fait construire.
N’est-ce pas finalement à ces riens
Vivants qu’il faudrait se tourner
Pour mesurer toute une existence
Peser, soupeser toute cette existence ?
Dans la chambre, au gazon verdoyant
Il y a plus que moi, plus que mes fidèles
Il y a le temps qui filtre tout
Désolé de ce verdict qui ne se rend jamais.
Dans ce regard fixe, détendu
Il y a le témoignage du lézard,
Du chien, du chat, du cheval,
Désolé d’un délibéré sans jour.
J’aime, tous les matins
Descendre dans la toile du jour
Creuser les sillons du temps
Qu’emportent l’air du temps.
J’aime, tous les matins
Explorer la nature
Toucher l’air frais, fresh
Air qui m’arrose de sa soie.
J’aime, tous les matins
Sous le printemps épanoui
Sentir la virginité florale
Et procéder à la fécondation.
J’aime, tous les matins
Sous l’hiver glacial
Recueillir les boules de brume
Qui me regaillardissent.
J’aime, tous les matins
Sous l’automne frais
Tracer du doigt sur la vitre
Du temps la courbe des époques.
J’aime, tous les matins
Dérober le printemps estival
Sa croisette de Cannes
Me tapant une nouvelle jeunesse.
J’aime, tous les matins
Pousser ce bateau de vie
Portant l’oiseau de Noé
Dans les champs sans récolte.
J’aime, tous les matins
Accompagner l’enfant
Vers le poète de vie
Brodant le corsage du jour.
J’aime, tous les matins
A la neuvième strophe
Perforer la plume du jour
Pour vous apporter l’Eve nouvelle
Ah, quel bonheur
Qu’est le matin ; l’esprit
S’y détend dans ses ors, disant
<< C’est bien meilleur le matin>>
VENUS
Que j’ouvre le Louvre
Et laisse éclore la beauté
Quand l’étoile matinale
Rafraîchit les verts espaces secs.
Qu’après toi, suivent soleil, lune!
Qu’après toi, suive la terre!
Rien ne semble le démentir
Rien ; si rien n’est vraiment fait.
Que les végétaux aient la serre
Pour leur chaud ; l’effet de serre
Que me cuise, me grise, m’enserre
Qu’en plus, je respire ce sal air!
Qui se ressemble si crûment
S’assemble-t-il toujours assurément ?
Que les humains t’aient habité
Que les humains t’aient déshérité.
Que les humains sur cette terre
La préparent à vivre ton destin ;
Qu’ils rêvent faire leurs valises
A Mercure, à Mars, à Jupiter!
Que les humains donc s’y engagent ;
Que les humains donc se dérangent ;
Que les humains sauvent leur tête ;
Que les humains sauvent leur planète.
Bling-bling,
Ca n’est pas le mot dingue
Que flingue Yvan amar
Sur les ondes de la radio mondiale.
Bling-bling,
C’est pas le fouineur de suffrages
Faisant de Churchill
Son Machiavel de chevet
Dormant sous les rêves frasques
De la Real politik.
Bling-bling,
C’est pas la mascotte qu’on scotche
Bois sec au Potomac
Et qui s’en va valider au PMU
Sans croire à l’illusion
D’un << Je ferai tout ce que j’ai promis>>
Bling-bling,
C’est le cri des strings
Fuyant les porte feux, les hordes de feux
Le sang des sans-papiers
Toisant de colère Hortefeux.
Bling-bling,
C’est notre amnésie à nous
Roulant sur le Beach roller
Des <<Politik is fucking
Africa
The World is dying>>
J’aime les beaux ombrages
Des champs de mars
Quand leurs tendres feuilles
Bousculent mes inspirations.
Le poète, loin de sa demeure
Vient ici toiser l’universalité,
Scruter au loin ce mars
Planète au printemps verdoyant.
Y vivra-t-on comme on le pense ?
Et pourquoi pas, mes amis
Puisque la Science se bat
Sans ignorer l’illusion de sa conscience.
Au champs de mars
Chant d’honneur, champs de bataille
Nos cœurs s’épanouissent
Malgré la déclivité du soleil.
Derrière la fêlure du temps
Dont la petite trace écrase
L’espace qui monte
Voilà le champ de mars.
